Mirada

No puedo dejar de mirarte. No. A pesar de que no conseguí más que ruborizarte y que candorosa acomodes tus vestidos. Y desde el día en que descubriste mi mirada sientas caricias o puñales cuando mis ojos se posan en ti.
Te veo viniendo desde la escalera, irte a tu cuarto, volver. No puedo dejar de mirarte. No.
¿Acaso no estabas primorosa el día de la procesión? Y cuando murió tu madre, ¿no te compusiste para enfrentar a los parientes que lloriqueaban en los rincones? Cuando te enamoraste de ese aventurero, ¿no trataron mis ojos de advertirte las mendaces maniobras de sus palabras?
Los años cambian mi mirada porque cambia tu mirada, lo sé. Y sé que un día querrás olvidarme, como necesario es el olvido para quien estalla en pujanza. Cuando entiendas que mi mirada guarda la vergüenza de tu crecer adolescente, la insolencia de tu belleza juvenil, la tímida humareda de un precoz cigarro, el tumultuoso fragor de la entrega amorosa en cualquier rincón, la cadencia indolente de los desayunos silenciosos... cuando caigas en la cuenta de que atesoro los momentos vitales y los de la yerma nada cotidiana... cuando la agonía del amor perdido hienda tus costillas y elijas renacer en algo nuevo... cuando el inventario de mis miradas acumuladas te pese al clavar tus ojos en los míos...
ese día descolgarás el cuadro desde donde grito en silencio la maldición de la mirada y la eterna imposibilidad de tocarte.
Mientras, no puedo dejar de mirarte. No.

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