De esa mina

para el bloguero Demiurgo de Hurlingham y su personaje Mara Laira

Uno podría largarse a escribir sobre la palabra mina y llenar varias páginas, por qué no libros. Uno podría citar las excavaciones subterráneas con diferentes propósitos, por ejemplo, los arteros artefactos explosivos, las minas de lápiz, las monedas griegas de los evangelios, las derivaciones que provienen de las raíces etimológicas y varios sinfines según la rama.
Una mina, en Buenos Aires, Hurlingham o Villa Constitución, tiene -además- un significado bastante preciso y tácitamente acordado: es una mujer, pero no cualquier mujer es una mina. Eso va a depender del contexto, de quién lo dice, de a quién lo dice...
Cuando uno escribe, pongamos por caso en Hurlingham, se ve en la obligación de especificar el caso. O no, se siente libre como un demiurgo que juega, o decide, o propone, o todas esas cosas juntas, o -al menos- se siente tan libre como un demiurgo que trata de hacerlo.
La mina (abstrayendo claramente el poco poético teclado) fluye sobre el papel, drena, transfiere esa cosa que llamamos vida a sus personajes. La mina se gasta, minúsculas erosiones la carcomen, minan al lápiz por dentro y minan en un gruyerear de oquedades el ser del demiurgo que crea. Y de la mina que muere, la mina que nace.
Ella es letra, espada de dos filos, pestañeo del que manan tempestades. Es aguda daga por cuya arista vale la pena morir. Y el demiurgo lo sabe. Y por saberlo se acerca a su ocaso. Porque saber equivale a coquetear con la muerte. Así es, la mina coquetea con quien mueve la otra mina para darle contornos.
En una de esas, la mina sabe lo que el demiurgo ignora. O quizás no, quizás solamente hace la pregunta correcta y entonces parece saber. Como Sócrates. Y por una cosa o por la otra, en cualquier caso, subyuga a su creador, que no puede dejar de crearla mientras la pronuncie. Como Yahvé con la vida, según el tipo que se tomó el trabajo de darle forma a esa idea.
Tal vez por eso uno escribe o se apasiona por mundos ajenos a este mundo, o extraños a él. Y se siente a gusto pensándolos, dándoles forma. A lo mejor, porque en alguno de esos mundos (im)posibles la mina que crea el demiurgo acaba con el demiurgo en un amor posible. Y tal vez, paradójicamente, sea el único modo (o mundo) en que la mina del demiurgo no se acabe.
A no olvidar, una mina te va minando. Y esto, que sucede en China o Mondongolia, cómo no va a suceder en Hurlingham.


Participando de la convocatoria a relatos jueveros en
El Demiurgo de Hurlingham