Un blog es un blog es un blog

Resulta que hace cinco años empecé a escribir este blog. Ni me había dado cuenta hasta hoy. No es gran cosa, estoy seguro, pero para mí ponerme a escribir sí ha sido gran cosa.
Este blog dice de mí muchas cosas que yo no sé decir, muchas que me gustaría decir y no me animo por los medios habituales. También dice de muchas cosas me gustaría que fueran de otra manera. Y también, en algunos casos, es una especie de bajada de línea, una comunicación de algún que otro deber ser que me circula y se me sale. Por supuesto que no escribo solo para mí. Antes mentía más con esto, deseo -necesito- que alguien me lea. No importa si muchos o pocos recogerán esta botella tirada al mar con un mensaje dentro, pero ojalá no fuera en vano.

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Cuando me preguntan si es un blog literario y yo afirmo que sí, miento alevosamente. Pero voy a seguir haciéndolo (mentir), solo sea por la pequeña ventaja que supone evitar ponerme a explicar gran cosa a quien muchas veces solo quiere saber si es un blog donde se publican textos con supuesta intención artística o si se trata de una bitácora personal donde se relatan vivencias. No es un blog literario, es un modo maravilloso para intentar decirme y decir a los demás.

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Cuando me preguntan por qué no publicás y respondo que no me interesa, miento descaradamente. Creo que en el fondo me encantaría publicar un libro y que aparezca mi nombre como autor. Pero también estoy seguro de que la calidad de mis escritos está lejos de lo que merecería la ilusoria pero consoladora eternidad en el papel.

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Unos días atrás una persona entrañable me pidió que le recitase algún poema mio. Por supuesto no me sé ninguno. Ni recuerdo estrofa alguna. Frases sueltas sí, algunas me gustan mucho, lo confieso, y las repaso con pasmosa incredulidad, pero la mayoría de las relecturas me ofrecen unas líneas más o menos berretas de las que suelo perdonarme más por el afecto a lo que quise decir que a lo efectivamente dicho.

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Hace un par de años me presentaron a un prestigioso poeta nicoleño café de por medio. La persona que lo hizo cometió el exceso de presentarme como escritor. Yo, incómodo, me excusé diciendo que no me consideraba tal. El tipo medio que se ofendió y comenzó a pontificar con algo así: ¡Pero estimado amigo, nosotros (incluyéndome, pero sobre todo autocalificándose), los artistas, contamos con una sensibilidad tal que bla, bla, bla..! Conteniendo una arcada -mientras su discurso seguía sonando de fondo como chicharra veraniega- me dije que jamás me consideraría un escritor si ser escritor equivalía a transformarse en esa clase de pelotudos que se creen distinguidos en algo.

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Escribo poco, mucho menos de lo que quisiera, porque me cuesta mucho escribir. Porque significa violentarme, dejar de hacer otra cosa para escribir. En innumerables ocasiones dejé de hacer otra cosa para intentar escribir. Pero no aconteció. No se me ocurrió nada. En otra enorme cantidad de ocasiones se me ocurrieron las cosas de siempre: el viento, el desencanto, los amores perdidos y la nostalgia por ayeres repintados. Solo algunas veces, raras, muy contadas, logré parir algunas parrafadas o algunos versos no arrojables inmediatamente.

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Cambié mucho en cinco años, soy el mismo que no es el mismo que hace cinco años.

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 Afanando a uno que sabe, cosa que me sale bastante bien, puedo decir que un blog es un blog es un blog, a falta de mejor definición, Puedo decir que hasta escribo una entrada bitacórica (esta), que el blog me reportó algún que otro abrazo, que aprendí muchísimo leyendo otros blogs en estos cinco años (aunque no pueda explicar qué significa aprender), que sigo arrojando botellas al mar y que la mayoría de ellas contienen alguna clase de acróstico o acertijo que se descifra con una sola clave: esperanza.