Cajitas y perfumes

 Bueno, resulta ser que -como de costumbre- ando escaso de tiempo para escribir y publicar. Resulta ser que me eligieron este poemita para la publicación del XII Encuentro de Poetas y Narradores del Departamento Constitución y ya que estamos lo comparto con los osados paseantes de este rincón. Ya seguirá apareciendo la historia de Foucault cuando pueda sentarme.

Alguna vez en la escuela

descubrió la biblioteca.

Mundo dentro del mundo,

mariposas en reposo.

Laberinto de misterios

con muros de ladrillos

de cajitas de papel

que perfuman el rostro.

Se sintió tan pequeña…

Cajitas de lágrimas,

agregando las suyas

atesoró mil secretos

entre los folios ajados.

En casa no hay libros

ni estantes ni etiquetas,

suspiró contando sillas

que no llegaban a cuatro.

Se sintió tan desolada…

Quiero escribir, se dijo,

como poeta en los libros,

como el señor que contaba

historias de los antiguos.

Las monedas domingueras,

las del semáforo aquel,

fueron cuaderno y birome,

recinto de lo sagrado.

Se sintió tan libre…

Talló su cajita con arte

de orfebre iluminado.

Olió ese cuaderno como

rosa brotada entre sus manos.

Ni el frío ni las ausencias

se adueñaron de su sino

ni mellaron esa vida que

menguaba en otro lado.

Se sintió tan viva…

Y cuando las horas contadas

desgranaron su epitafio

la cajita entre sus manos

perfumó tenaz los ojos

que la abrieron, extraño parto,

tinta y lágrimas, mariposas

y destierros, fantasía de la escasa

caligrafía del mundo.