Siendo árbol

Siendo árbol sos todas las vidas.
Sauce arrepentido de cerviz de Danton
en la funesta espera.
Enhiesto álamo, cándido mangrullo en la llanura,
tardío menhir transmigrado
de algún solsticio boreal
extraviado entre las eras.
Firme quebracho en la solana
angustiosa de conjuro de siesta.
Tabaquillo persistente entre las rocas
millonarias de erosiones.
Digno ceibo del camino, 

oficio de bombo y de abrazo en sombra prodigado.
Eucalipto señorial 

desgajado en el malón pampero.
Un ciprés porfiado 

aguijoneando el cielo al reclamo 

de porqués y paraqués.

Mojón ombú que quiebra el horizonte, 

signo de posta necesaria.
Arpegio de jacarandá en un estilo, 

que se funde entre gorjeos reventando primaveras.
Don de algarrobo, pastor de soles
sin tiempo, ubre de aloja atardecida.
Silencio de higuera 

en promesa de dulce breva.

Paraíso, sitial de chicharras
sabias de mansos amaneceres.

Generoso limonero de la paciente huerta.
Ese fresno que al guiño de su compañera
suelta el humilde maná crujiente en ocre.

Siendo árbol serás mango, poste, leña, bastón,
aire, suelo, casa y cobijo.
Y un día serás ceniza, podre o solo humo
para volver urgente a aquella nada,
sin notar quizás que para pocos
fuiste todo -nido, cubil, sombra y señal-
siendo árbol que no sabe de ventajas
que yace en el polvo
desnudo de mortajas.