Cuento al viento

Desde el tejado de mi exilio
cuento un cuento al señor viento.
Había una vez -le susurro
entrecerrando los ojos-
una muchacha, un clavel,
una clara melodía,
olor de tierra mojada
fruta fresca de rocío...

Y el tipo se hace el orate,
no se carga mi mensaje,
que sopla aquí, que sopla allá,
se revuelca en los caminos,
olisquea lavanda y sigue,
como si no le importara
mi estrella de punta rota
herida por cruento acero.

Cuento un cuento al señor viento
y me deja aquí pintado,
marioneta indecorosa,
cartón con papel e hilo
del susurro ya a los gritos
va pasando mi lamento,
entonces musita el viento
hora de hacerlo vos mismo.

Arquitecto de lo insulso,
me toca hacer el esfuerzo,
olvidarme de suspiros,
de poemas, florilegios,
y partir con un desgarro
a sangre el sello lacrado
romper todo sortilegio
y morir en la proclama.

Y si acaso en una brisa
imperceptible al oído
llegue a destino el mensaje
y la muchacha, el clavel,
comprenda que la he soñado
cuento un cuento al señor viento
y que cuente lo que quiera
porque aquí ya es primavera.