Humedad

Es nueva y la de siempre, lo sospecho,

agazapada espera su momento

Tefnut, la que no sabe de tardanzas,

al venir de oriente grácil e implacable.

Brota desde abajo de los techos

como si cayera del modesto cielo

paño de memoria, huesos en alerta,

geómetras escudriñando el Nilo

intuyen ángulos en los fangales

a la vista de Shu que va a su zaga.

Así brota, de la mano escondida

en dulces pliegues de carne y reta

en un descaro a esos dioses

que prefieren (colegimos) la culpa

a la alegría y el destino a la osadía.

Y viene siempre de lo humilde desatando

la leona encarnizada de los ojos

con fuego que hará de Nubia un desierto

y de este barrio un enchastre perenne

que no sabe o que no quiere encontrar

que al fin de la acuosa agonía será

génesis de lo renovado con Thales

como testigo, si vale saltar por Lindos.

Aquí y allá en otras costas con milenios

se dirá que es lo que mata, que no el tiempo

de tantos inviernos asaz lacerantes

ni esas saetas de traicionera esquina

ni la cruel omisión de los llamados buenos.

Es nueva y la de siempre, lo afirmamos

como las columnas del nuboso planeta

y volverá Tefnut atribulada a soplar

el rocío, la empapada entraña fértil

de la carne, ya viva, ya muerta y enterrada.