ETERNO RETORNO

Estas historias son como lanitas sueltas que la nona va ovillando en un bollito y una vez que adquiere volumen, las va desovillando para hacer algo con todas como si fueran una sola cosa. Así son estas narraciones, dichos, frases sueltas, conjeturas patinadas por una memoria tenue que -a veces- toman forma en la mano de quien las intenta reunir.

viernes, 24 de enero de 2020

Bolsillo

El tipo daba sus discursos encendidos. Se encaramaba a una especie de estrado que había en el rincón oeste del patio y arengaba.
Casi de la misma manera obraba en el aula de clases.
Cualquier tema le servía como motivación para terminar -casi como en un embudo- cayendo a tres o cuatro ideas: que el cielo, que el infierno, que Dios es infinitamente bueno pero también infinitamente justo y por eso hay que temerle, que el pecado, que los mandamientos...
En sus brotes de euforia levantaba la voz y a veces se le terminaba aflautando como al Gallo Claudio.
No hay que confundirse, solía ser eficaz con un buen número de muchachos. Si no por la fe, era por el temor. Uno puede decirse qué temor infundiría un sujeto así, pero se respondería que en aquellos años ese discurso engranaba perfectamente con el del poder de turno a cargo de los militares con la complicidad de distintas esferas a quienes les convenía el orden dictatorial. Orden que había -entre otros- estatizado la deuda de la gran siderúrgica local y masacrado a miles de compatriotas.
No faltaba en su retórica la referencia a los mártires sembrados por la amenaza marxista, aunque paradójicamente en la ciudad era un tendal de obreros, estudiantes y maestras sospechados de rojos o acusados por vecinos pusilánimes que necesitan el castigo de otro para no parecer cómplices de quién sabe qué.
Un día, en la formación previa al ingreso, pidió que cada estudiante revise sus bolsillos. Yo metí la mano en ellos, aunque sabía perfectamente que no tendría otra cosa que el DNI, un pañuelo y cinco pesos para el recreo.
Una vez que todos nos palpamos, metió su mano en el bolsillo derecho del pantalón y sacó un rosario. Entonces redobló la voz para asegurar que lo que llevamos en el bolsillo es lo que llevamos en el corazón y que él usaba ese rosario para rezarlo todos los días mientras lo hacía flamear con un frenesí histérico. Y que si llevabas dinero, con él estaban tus sentimientos y no con dios y la virgen.
Debo confesar que por un tiempo llevé un rosario de piolín en el bolsillo. No por si se repetía la pregunta sino para ver si mi penoso corazón pecador se contagiaba de ese esfuerzo de fe que estaba haciendo.
Con el tiempo fui percibiendo que ese pobre hombre era terriblemente desdichado, que su euforia era proporcional al desprecio que sentía por quienes no compartían su fanatismo. Que la piedad que se esforzaba en mostrar con gestos ampulosos no se condecía con la impiedad del trato con sus subordinados en su actividad.
Entonces, empecé a sospechar que el tipo llevaba más que el rosario en sus bolsillos, pero que no tenía la valentía de mostrarlo. Lleveba cuchillos afilados para herir la conciencia de adolescentes crédulos, llevaba un inflador de culpas para quien le preste sus oídos, llevaba una soldadora de estructura social injusta, para asegurar que no se desplome y también un taladro con mecha de diamante para horadar cualquier espíritu libre y revolucionario que pudiera surgir.
A mi edad y mi paso por las escuelas, que ha sido lo más permanente en mi vida hasta la llegada de mis hijas, solo hago explícito a través de este escrito que deseo profundamente que me den un buen garrotazo en la nuca si alguna vez pregunto a mis alumnos qué tienen en sus bolsillos.



Más y mucho más interesantes relatos basados en ¿Qué tengo en el bolsillo? en La Bitácora de Mar, el blog de Mar

miércoles, 20 de noviembre de 2019

Qué es lo que es

Unos días atrás, algunas personas cuestionaron una publicación que hice en facebook. Era un meme, una imagen (del conocido grupo EAMEO) retocada exprofeso para producir tanto risa como reflexión acerca de la manipulación mediática y los riesgos del reblote golpista en América Latina. 
Estas personas me reprocharon no haber chequeado la fuente, cuando en realidad no había fuesntes que chequear porque se trataba de una imagen palmariamente artística.. Esntonces se me ocurrió este escrito, haciendo referencia la conocida frase de Antonio Machado: Es propio de aquellos con mentes estrechas embestir contra todo aquello que no les cabe en la cabeza.
Ahí les va...

Un día no muy lejano el Licenciado Emilio Notuyo halló esta foto en unos de sus paseos por internet. Enseguida le llamó la atención: había algo que no cuajaba. Como se reconoce que es un tipo bastante culo inquieto, no se quedó en el molde y revisó páginas en busca de la fuente. Es bien sabido que una cosa lleva a la otra y pronto se encontró a sí mismo cliqueando a la bartola por entre decenas de páginas relacionadas.
Se dispuso a analizar lo que veía segun sus conocimientos. Maradona gambeteando ingleses es toda una delicia para cualquier argentino, así que lo primero fue sonreír. Casi de memoria repitió el nombre de los ingleses que veía: John, Ringo, Paul y George. Allí mismo y en una enciclopedia de Mundiales buscó a la enfilada de ingleses que se deglutió en una corrida el Die. Los nombres eran otros: Hoddle, Reid, Samson, Butcher, Fenwick y el arquero Shilton. ¡Eran seis! Algo no cuajaba otra vez. ¿John sería Hoddle? ¿A qué nombre correspondería cada apellido, sabiendo que sobraban dos? Renunció a la correspondencia biunívoca entre nombres y apellidos.

El Licenciado se ponía nervioso, los ingleses tenían atuendos de diferentes colores. Sospechaba que contando al arquero deberían ser a lo sumo de dos. Decidió postergar la pregunta para analizar a los tipos caminando. John iba con las manos en los bolsillos, nada cómodo si se trata de trabar al Die. Ringo con zapatos no podría hacer demasiado y eso que era buen tiempista. De Paul no se podía esperar grandes cosas, muchos decían que era un muerto. George parece un poco pasivo esperando a que llegue el sol, sin embargo estira la zurda para intentar algo.
El cotejo con las diversas fuentes no dio el resultado esperado, o sí. Todo resultó ser un montaje. Nunca Maradona gambeteó a los ingleses. Paul no estaba muerto. Hoddle se llamaba Glenn y no John. Ni siquiera había arco ni argentinos para descogotarse gritando.

Aprendamos los que nos creemos inteligentes. Revienten las farsas. No suspendamos la incredulidad, total Coleridge murió hace bastante. Todo es crónica. Todo es rasable por la moral. Que ninguno de los que la van de artistas nos digan qué es lo que es, porque sabemos que nada de eso es. Que nada nos sorprenda, no sea cosa que nos descubramos vivos.




Más y mucho más interesantes relatos basados en Frases inmortales en Neogéminis, el blog de Mónica Frau

domingo, 27 de octubre de 2019

Un cuervo al hueso



Escrito en FB el 10 de abril de 2018 
con motivo de la muerte del Hueso

La selección concentraba para el Mundial 78. Menotti lo andaba buscando porque no aparecía.
-Si no está acá, está jugando al fútbol en la villa del Bajo Belgrano, le dijeron.
Menotti y el preparador físico Pizzarotti lo fueron a buscar.
Para sorpresa, no estaba jugando, estaba sentadito en el banco de suplentes.
- ¿Que hace aquí? -le dijo Menotti, ya que estaban entrenando para uno de los últimos amistosos previos al Mundial.
Houseman lo miró y le respondió señalando la punta de la cancha de la villa donde se jugaba el partido:
- ¿Qué quiere que haga? Estoy en el banco, si el titular juega mucho mejor que yo.
René Houseman era un impresentable. Si hubiera habido hace 40 años la tecnología de hoy, muchos de los jugadores rebeldes que vemos publicitados en los medios serían bobos aprendices.
Vi muchos partidos con él en la tele. Me hizo admirar -y temer- al Huracán de los 70. Si la pelota iba para otro lado, los ojos querían seguir mirando a la raya derecha para ver cómo se movía Houseman.
"Si tuviera plata me compraría una villa", frase del Loco, no de cualquiera, no de nadie.
Hoy, con tanto jugador cool tapándose la boca para hablar en la cancha y con tantos medios vendehumo, extraño a los pocos Houseman que pudimos disfrutar desde la tele. Esos que necesitan que les hagan el nudo de la corbata, porque un Campeón del Mundo debe estar presentable.
Esos que están resistiendo en los potreros y no sueñan con salvarse haciendo guita, sino en llegar a algún cielo gambeteando santos.

martes, 3 de septiembre de 2019

Siendo árbol

Siendo árbol sos todas las vidas.
Sauce arrepentido de cerviz de Danton
en la funesta espera.
Enhiesto álamo, cándido mangrullo en la llanura,
tardío menhir transmigrado
de algún solsticio boreal
extraviado entre las eras.
Firme quebracho en la solana
angustiosa de conjuro de siesta.
Tabaquillo persistente entre las rocas
millonarias de erosiones.
Digno ceibo del camino, 
oficio de bombo y de abrazo en sombra prodigado.
Eucalipto señorial 
desgajado en el malón pampero.
Un ciprés porfiado 
aguijoneando el cielo al reclamo 
de porqués y paraqués.
Mojón ombú que quiebra el horizonte, 
signo de posta necesaria.
Arpegio de jacarandá en un estilo, 
que se funde entre gorjeos reventando primaveras.
Don de algarrobo, pastor de soles
sin tiempo, ubre de aloja atardecida.
Silencio de higuera 
en promesa de dulce breva.
Paraíso, sitial de chicharras
sabias de mansos amaneceres.
Generoso limonero de la paciente huerta.
Ese fresno que al guiño de su compañera
suelta el humilde maná crujiente en ocre.
Siendo árbol serás mango, poste, leña, bastón,
aire, suelo, casa y cobijo.
Y un día serás ceniza, podre o solo humo
para volver urgente a aquella nada,
sin notar quizás que para pocos
fuiste todo -nido, cubil, sombra y señal-
siendo árbol que no sabe de ventajas
que yace en el polvo
desnudo de mortajas.

domingo, 28 de abril de 2019

Por ahora gritan fuerte

Villa Constitución tiene su Zona Franca (que es la que corresponde a la provincia de Santa Fe). Pero aquello que creímos iba a ser una fuente de crecimiento se ha convertido desde sus inicios en un espacio de negociados turbios donde se pone en juego la salud de la población, acopiando nitrofertilizantes peligrosos -aun cuando toda legislación lo prohíbe- con la connivencia del gobierno municipal y provincial.
Un grupo, denominado Villa Sin Venenos, logró obtener y superar el número de firmas necesario para que se realice una consulta popular que defina si los habitantes de la ciudad aceptan tamaño riesgo por seis puestos de trabajo,
Como homenaje a esta lucha, los del Dúo Menos Dos compusimos esta simple chacarerita, que ya fue cantada en el acampe de quienes resisten a aumentar la cantidad de veneno que ya está matando silenciosamente a nuestra población.
De paso, escribo algo en el blog, que no fue abandonado sino que pacientemente espera momentos un poco menos turbulentos.

Momento previo a la marcha por la salud



POR AHORA GRITAN FUERTE 

Con el verso del laburo
‘tamos todo’ anestesiados,
nos descargan más basura,
y nos piden que aplaudamos.

Y el aire que se respira,
pesadito ya de plomo,
con quién sabe qué veneno
te sigan arqueando el lomo.

Que no ves que con el cuento
del funcionario versero
se nos cuela lo que nadie
quiere en su patio trasero.

Los muertos que vos matás
gozan de buena salud,
por ahora gritan fuerte:
¡somos mucho más que dos!
¡somos mucho más que vos!

Que las leyes, que el gobierno,
que el mercado, que la suerte,
no te cieguen y los fiches:
son cómplices de la muerte.

Que los sueños de los pibes
que corretean jugando,
sean para todos siempre
y no de Don Especulando.

No te calles, juntá voces,
hace más ruido un gritón
que cien mil amargados
que se callan por temor.

Los muertos que vos matás
gozan de buena salud,
por ahora gritan fuerte:
¡somos mucho más que dos!
¡somos mucho más que vos!



La grabación es con celu y es la primera, por eso es medio chota. Ya la redondearemos mejor.


lunes, 14 de enero de 2019

Mi novela

Bien. Ya tengo el material reunido, voy a comenzar mi novela.
Años buscando inspiración, esa que me es esquiva cuando la persigo y coquetea conmigo en momentos inoportunos en que debo resolver asuntos más urgentes. Hoy no la busco, las cartas me dictan una historia, me sugieren hechos, horizontes nubosos, vientos de borrasca, viajeros atormentados y damiselas en apuros.

Algunas fotografías aportan los indicios que conectan a los personajes, Clarence, Willard, Doris, Edel, pienso en algunos más. Algunos de los que han estado en mi vida servirán, claro, cercanos y familiares.
El vapor compacto del café con crema renueva mis anhelos, sugiere enigmas, promete arrebatos extáticos, narra en mi bullente fantasía la travesía de labios recorriendo cinturas y relieves sin atenuantes ni atavíos.

Y la siempre cercana muerte que un ramo de opacas calas vierte sobre las líneas de la hoja que he empezado a ornar con cuidadosa caligrafía ora suave como la brisa del este, ora impúdica como una traición, ora a golpes de hacha hendiendo la emotividad del lector.
Me va la vida en ello, pues he decidido ser yo mismo artífice y espectador de esta danza de palabras que remite a otra danza de personajes que brotan y caen en violento ocaso según mi capricho de autor.

Las líneas que forman letras aparecen raudas bajo el bis bis de la pluma. La euforia me envuelve cuando el texto parece germinar sin mi intervención desde la trama de briznas del rugoso papel. Ya no soy yo quien escribe; el destino y la historia que traigo entre manos permean la excitación de mi agitada mano derecha. La misma que debió apuñalar a Doris para que su aterrorizada expresión fertilice mi relato.



Más y mucho más interesantes relatos basados en Collages temáticos en Neogéminis, el blog de Mónica Frau


jueves, 13 de diciembre de 2018

Volví

Volví. Sin pedir permiso. Como vuelve a la cárcel quien no tiene otro techo que lo espere. Como esas estrellas que tímidas van perforando el añil en el ocaso y que relumbran a destajo teniendo por certeza que el alba las enviará por un buen rato al olvido diurno.
Volví sin dudarlo, a sabiendas de que me punzará el desprecio, como cuando insistí en cortejar a Margarita plantada en sus negativas y yo en mi tenacidad obcecada porque no habría otra como ella en las cortes legendarias como en la vera del albañal. Solo ella me erizaba la piel.
Volví para adelante, porque no soy el mismo. Conocí el sur industrial, el aceite quemado emplastando mis pisadas y el reseco óxido cuarteando mis fosas ya sin mucosas.
Conocí el lamento de las grúas y el traquetear cansino de los camiones calentando motores.
Pero también el arroyo ocre que baja pacífico al Paraná mientras me preguntaba si alguna vez fue cristalino como contaban las historias de los abuelos a los niños y que yo disfrutaba haciéndome el dormido allá cuando esta casa fue un hogar.

Y volví aunque ya no lo es. Ya no escucho el bochinche de los pequeños en mis entresueños. El desprecio es la melodía que suena en el aire. Por eso no me fue extraño que encintara la caja de cartón que era mi cuna. Que me alzara y me guardara junto con su vergüenza en el baúl de su coche para abandonarme entre los matorrales del arroyo más allá de la zona fabril antes de su ingreso al trabajo.
No desesperé porque la caja de cartón es cuna, pero no jaula. Porque el abandono es humillación, pero no la muerte. Y la distancia es sufrimiento, pero no destino.
Volví y lo espero. Durmiendo sobre su cama, ofreciéndole calor y compañía a cambio de sus insultos y sus golpes. Volví, tal vez, porque prefiero el maltrato cotidiano a la muerte inopinada en manos de quien no sabe siquiera nombrarme.



Más y mucho más interesantes relatos basados en Tu lado más animal en Lazos y Raíces, el blog de Dorotea