Dolores vermiculares

para leer en unos días

Duele saber que estás y no,
que Al Andalus te llamó
a ese mundo de acequias
y huertas florecientes.

Duele pensar, viejo ozzy,
que aún creces, que aún sueñas,
que el puente tocinos te lleva
más lejos de lo que tienes cerca.

Duele, todavía duele, la puesta
del sol que no te besa el pampero,
que no te seca esa lágrima de
eleanor rigby en el atrio.

Duele, amigo, hermano, no verte,
no abrazarte. Sábado negro
de flaco convidado a la fiesta
del delirio de cine para ver.

Duele intuirte, gusano de la memoria,
el que corroe la distancia,
el que perfora la pulpa indolente
de los tiempos que vendrán.

Duele, y cómo, esa muerte cotidiana
de contar sólo tu ausencia
cuando tanto dardo invade
los brazos que te abrazaron.