Ama que no ama

En qué estante de la alacena guardaste
el frasco a rosca de tu dulzura.
En qué parte de la heladera tu pasión,
tu deseo de amor amanecido.

En qué balde, en qué escoba abandonaste
la impureza que te salva, el polvo que te da vida,
que te recuerda tu origen y tu destino,
tus desvelos por el abrazo inmenso de enlace interminable.

En qué mueble, en qué esquinero,
la caricia justa que estremece el alma.
En qué arcón echaste llave a tus dudas,
a tus celos, al temor de la pérdida, al ensueño.
En qué eterno sí perdiste el coqueteo, el atavío osado,
los colores fuertes, la atracción salvaje, el morir de amor.

Tal vez, sólo tal vez, la tapa a rosca se abra
(si la giras),
sacudas el polvo de la vida, los cajones devuelvan
y las llaves abran al sentir.

Tal vez, sólo tal vez, vuelva un no a afirmar
tu estampa de mujer, esa que duerme
tras el ajetreo de la hacendosa
ama de casa que no ama.


[Como sigan las evaluaciones, seguirán apareciendo estas cortas glosas de paso...]